Прощание Хайтопа

Я ухожу. Закройте тред.
Пусть модератор трёт мне строки.
Я был вам шум, я был вам свет,
Я был вам батя на потоке.

Я шапку нёс, я тред катил,
Где Форсы, Шипы, Джи-Эс-девять,
Я каждый спор собой гасил,
Чтоб скуке негде было дрефить.

Я был Хайтопчик, старый волк,
Базовичок в пыли архива.
Я знал, где кожа, где подлог,
Где мидсоль мёртвая и крива.

Я мог сорваться, мог вспылить,
Мог дать по нервам резкой фразой,
Но я хотел вас рассмешить,
А не лежать унылой массой.

Я видел тред как двор ночной,
Где каждый щеголь — сын и пешка.
Я был смотрящий над толпой,
Над биркой, дропом и насмешкой.

Да, я бывал токсичен, груб,
Да, бан летел за баном следом.
Но разве мой свирепый зуб
Не был лекарством вашим бредам?

Я вёл вас в срач, как в бой ведут,
Смеясь над страхом и тоской.
Я думал: “Эти не сдадут.
Они прикроют. Тред людской”.

Но вы молчали, как подвал,
Где крыс разводят понемножку.
Кто раньше “база” мне кивал,
Тот первым всунул мне подножку.

Потом явился он — сухой,
Без визга, пафоса и дыма.
Не бил понтом, не брал гурьбой,
А фактом резал невредимо.

Он знал релизы, годы, швы,
Артикул, кожу, форму, цену.
И там, где я бросал ножи,
Он ставил пруфы прямо в вену.

Я рассмеялся: “Ну, давай.
Сравним по паре, по-мужски.
Ты не сливайся, не виляй,
Неси-ка в тред свои ты тапки”.

Я думал: дрогнет. Станет мямлить.
Начнёт юлить, как все доныне.
Но он сказал: “Играем. Память
Сейчас вернётся всей дружине”.

И тред затих. Ушёл базар.
Доска застыла, как картина.
Я сам разлил бензин в пожар,
Не понимая, где кончина.

Я кинул фотки. Старый ход.
Кроссовки, упаковки, тени.
Но он сказал: “Пустой заход.
На фоне треда. Без сомнений”.

“Не засчитано. Это шум.
Не засчитано. Левые тапки.
Делай с тредом. Делай с супом.
Хватит плясать на хайтоповой лапке”.

И тут под сердцем стало тихо,
Как будто выключили свет.
Я рыл шкафы, пакеты, ниши —
А тапок дома будто нет.

Где подсос? Где редкий Найк?
Где кожа, бирки, коробищи?
Где мой великий сникер-рай,
Где всё, чем я кормил тредище?

Паль. Пакет. Испаский стыд.
Фейк на Адик у экрана.
И весь мой грозный, старый вид
Сошёл с меня, как краска с раны.

Я вынес пару. Тред вздохнул.
Но даже модер стал угрюмым.
Я понял: вот он, караул.
Мой тред судом стал, не изюмом.

А он, холодный, без речей,
Кидает пруф, как нож на скатерть.
Пушистый Найк. Данк. Панда. Чей?
И мне уж нечем тут ответить.

Там была замша, швы и фон,
Там был релиз на 40 лет.
И мой коронный лютый тон
Упал, как кепка в туалет.

Я ждал: “Ну где же ты, анон?
Где мой прикрытый старый фланг?
Где тот, кому я был закон,
Кому я разгонял туман?”

Но тред молчал. Потом заржал.
Не по-дружески — стаей, низко.
И каждый, кто вчера дрожал,
Сегодня бил почти артистом.

“Воздушный!” — резали в ответ.
“Коллекционер воздуха, братик”.
“Кидай тредшот — иначе нет”.
“Терпи. Ты сам полез, фанатик”.

“Не по масти тебе сидеть,
Не по масти звать себя батей.
Ты мог молчать, но начал петь —
Теперь лежи в своей палате”.

Я видел: скринят каждый крик,
Тредшоты точат, словно пики.
И мой великий старый ник
Уходит мемом в переклики.

Вчера я правил, как пахан,
Держал район на злой харизме.
Сегодня я — пустой стакан
В дешёвой форумной отчизне.

Я был вам сторож и каратель,
Ваш старый нерв, ваш резкий знак.
Я был не тролль, не обыватель —
Я был ваш тредовый кулак.

Я шапки правил, спор крутил,
Гонял унылых по канаве.
Я этот тредик не любил —
Я жил в нём, как живут в державе.

Но вы забыли, кто в ночи
Сидел и ждал очередного.
Кто вам чинил кривой кирпич,
Кто дал “пошёл контент” вам снова.

Вы не простили мне огня,
Не отличили злость от службы.
Вам стало весело меня
Скормить толпе за миг ненужной.

Ну что ж, смеётся ваш кабак.
Пусть вьётся дым над старой темой.
Я ухожу. И каждый знак
Сотрётся с пыльною системой.

Не будет больше “мам, смотри”,
Не будет “маня, ты не в теме”.
Не будет лютой кутерьмы,
Где я вставал один за всеми.

Не будет “чао, бамбини”,
Не будет жарких перекатов.
Не будет бати у стены,
Не будет старых виноватых.

Катите сами новый тред.
Меняйте шапку, чистьте ссылку.
Но если в нём погаснет свет —
Не войте в пустоту и сырость.

И если скука тянет вниз,
И сдохнет срач без искры прежней,
Вы вспомните Хайтопошиза
С тоской, раскаяньем и нежью.

Вы добивались тишины?
Вы получили тишину.
Вы добивались, чтоб ушли
Те, кто держал вашу войну?

Вы добивались чистоты?
Ну что ж, теперь она при вас.
Без бати, базы и мечты.
Без старой ярости в глазах.

Я ухожу. Стирайте след.
Архив запомнит ваши лица.
Вы победили этот тред —
Но чем теперь вам веселиться?

Пускай же каждый новый пост
Вам станет холоден и плосок.
Вы потеряли не нарост —
Вы потеряли нерв кроссовок.

И если ночью у доски
Вдруг скрипнет древняя страница,
То знайте: это не шаги.
Хайтопчик будет вам лишь сниться.

Батя треда, Олд, ОП, Хайтопобаза